Cena de altura

Había esperado varios meses ese momento.  Necesitó algo de dinero para sobornar al agente del control, grandes dosis de paciencia y seducción pero ahora, las cosas estaban donde él quería, frente a frente, cenaba junto a su comandante una sabrosa ensalada liofilizada. De una copa de vino vacía había despegado una nube de bolas de color bermellón, flotaban en el aire y se movían al ritmo de su respiración. El jugaba a desplazarlas con tenues y sugerentes soplidos tratando de introducirlas entre los labios carnosos de aquel fornido cincuentón, aquel que no le había hecho ni caso desde que despegó la misión 44.
Presentado al concurso de microrelatos "Entre copas" de la Escuela de escritores Nov 2013

Mi suegro es un tesoro

Papá, ¿tú no tienes frío?. Era la misma voz cantarina y dulzona de las dos anteriores ocasiones que volvía a salir desde la ventana de la cocina, la misma que cuando ocurrieron los accidentes. Damián apretó el botón de la silla y una vez más, en aquella especie de juego del ratón y el gato, se dirigió al garaje.

-             -  ¿Dónde estás Papá?.

-         -  Yo no soy tu padre; ladrona asquerosa, dijo entre dientes el viejo mientras esta vez, aferraba la pistola debajo de la manta.

-        - ¿Dónde estás Papuchi?, No te preocupes, que tu hijo no sabrá nada; esta vez será diferente.

   Presentado al REC de la SER; semana 8; 20/11/2013.

El espejo

Y nunca le recordaba lo que no se debía contar porque sabía que no lo diría. Ahora bien, si a modo de una vieja moviola fuera capaz de proyectar cada una de las escenas que en él se reflejaron, veríamos las dudas de los primeros besos, la torpeza de sus manos queriéndose desvestir, la pasión desaforada de los siguientes encuentros, el cariño y la ternura transformados por la rutina en meros movimientos automáticos hasta transformarse en las dos frías momias que ayer fueron. Hoy tampoco hablará de la rapidez con que hizo sus maletas, solo hablará de una mujer sentada sobre la soleada cama.

No presentado al REC del 12 Nov por fuera plazo.

No te fíes

Mientras su padre cerraba la tapa del contenedor de la basura, seguía sonando “hérmetica” en el reproductor, las salchichas ya se quemaban en el fuego y María escondía la jeringa en la mano. El ritual había terminado y ahora solo quedaba marcharse y esperar a que las llamas alcanzaran la campana extractora para que la larga historia de la vieja loca que yacía en el suelo, terminara como un simple accidente casero. Bajaron las escaleras sin prisas, él con la última de las basuras en la mano y ella jugueteando con la llave de su futuro.

Relatos en Cadena de la SER; noviembre 2013 Semana 1.

El sobresaliente de mi hijo...Una de tortugas